Vagabondare,
andare giù.
Non so se la cascate avranno mai fine.
L'acqua è l'ente, l'einai è scomparso:
auto che sfrecciano incapaci di fermarsi per far attraversare gli altri.
La meta non esiste, ormai.
E non ho capito cosa il silenzio fa al dolore.
O cosa il dolore combina al silenzio:
mi sembrano tanto lenzuola stropicciate.
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