E' tutto così familiare: entro e mi siedo.
Tutto già vissuto, anche al buio.
Il vento non esiste. E nemmeno il mare, il mare vero.
C'è soltanto l'agitazione delle lenzuola non piegate, che sembrano onde.
Onde schiumate che accolgono l'onirico.
E che strangolano il mostro che ogni notte ti viene a rincorrere.
Σχόλια